CD « Un plapòt de colors » (2017)

Los de quatorze detz e hueit

Qu’èran partits per milèrs e qu’èran joens
Los joens d’ací, flor au fesilh
Qu’èran partits per milèrs e que credèn
Viste tornar, qu’èra tot vist.
Lo claron qu’avè sonat, que’us avè dit :
Que ganharatz que vederatz
Qu’ètz francés, alavetz qu’ètz benedits
Bevetz un còp e siatz hardits.
Que trauquèn lo país sus lo chivau de hèr
Tà anar trobar los enemics
Sabèn pas qu’aqueth endret qu’èra l’in·hèr
Eths qui credèn au paradís
Autanlèu que mitralhà que petarrà
E tots los joens obrèrs paisans
Devath deu huec qu’anèn e que cadón
Que n’èran que carn a canon
Chic a chic dens las maisons tot que’s vueitè
Que sian capdèths o eretèrs
Que partín arremplaçar, voler o non,
Que calè ganhar lo carbon
N’èra pas ua question de libertat
Sustot pas pèrder nat ahar
E créder çò qui disèn los francés
Aus qui parlavan lo biarnés
Mes los qui avón l’escadença de s’at virar
Au cap de cinc ans de combat
Que se’n tornèn tau país mes dens lo cap
Que’n demorèn esperrecats
Que passèn tota la vita a peguejar
Shens tròp jamèi realizar
Que son morts los peluts nostes pairs vielhs
Los de quatorze detz e hueit.

Ceux de quatorze-dix-huit

Ils étaient partis par milliers et ils étaient jeunes
Les jeunes d’ici, fleur au fusil
Ils étaient partis par milliers et ils croyaient
Revenir vite, c’était tout vu
Le clairon avait sonné et avait dit :
Vous gagnerez vous verrez
Vous êtes français, alors vous êtes bénis
Buvez un coup et soyez hardis
Ils traversèrent le pays en train
Pour aller rencontrer les ennemis
Ils ne savaient pas que cet endroit était l’enfer
Eux qui croyaient au paradis
Aussitôt, ça péta, ça mitrailla
Et tous les jeunes ouvriers paysans
Allèrent au feu et tombèrent
Ils n’étaient que de la chair à canon
Petit à petit les maisons se vidèrent
Qu’ils soient cadets ou héritiers
Ils partirent, vouloir ou non
Il fallait gagner le charbon
Ce n’était pas une question de liberté
Surtout ne pas perdre les affaires
Il fallait croire ce que disaient les Français
Pour ceux qui parlaient le béarnais
Mais ceux qui eurent la chance de s’en sortir
Au bout de cinq ans de combat
Rentrèrent au pays, mais dans leur tête
Ils restèrent déchirés
Ils passèrent toute leur vie à délirer
Sans jamais réaliser
Ils sont morts les Poilus nos grands-pères
Ceux de quatorze-dix-huit.